Dreams´ Train

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Sólo en aquel horizonte que la mente no alcanza a ver, en ese punto del infinito al que sólo se llega viajando en el tren que impulsan los latidos del alma, donde el corazón tiene razones que la razón no entiende. En esa estación habitada por la ausencia del dictamen, donde para ver, hay que cerrar los ojos, y sentir es el único alimento ineludible. Sólo allí germinan las semillas de los sueños… . Pero si dejas de viajar en tren, si compras billetes que se arrugan en la cartera, llegará el día en que te preguntes que les ocurrió a las vías que llegaban hasta tí…

Nadie, salvo Tú.

Porque nadie puede saber por tí.

Nadie puede crecer por tí.

Nadie puede buscar por tí.

Nadie puede hacer por tí lo que tú mismo debes hacer.

La existencia no admite representantes.

Jorge Bucay

¿Por qué las mujeres gobiernan el mundo?

 

 

Puntos de inflexión

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A veces topamos con ciertos puntos de inflexión, que nos hacen replantearnos algunas de nuestras decisiones. 

A veces, volver al principio, al punto de partida, ayuda a ver el porqué de dónde estamos ahora. 

A veces, nos colocamos sobre la cuerda floja para arriesgarnos a tomar determinadas decisiones. 

A veces, los tropiezos son buenos.

 

A veces…

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Pero siempre tenemos claro dónde queremos llegar. ¿Realmente, quién no conoce lo que le hace prisionero y lo que le libera? , cuando nos desviamos demasiado de nuestras metas, algo nos alerta…, y todo vuelve a aquel punto de inflexión donde decidimos porqué estamos aquí y ahora.

 

 

Hasta un viaje de 1000km comienza con un paso.

-27 de abril de 2007-

 

 

Qué irónico pensar que éste es un post del año pasado…

El teatro de la vida

“Soy libre. Siento orgullo de mi cuerpo, porque es la manifestación de Dios en el mundo visible.” El calor de la hoguera estaba insoportable. El mundo parecía distante, y ella no quería preocuparse más por cosas superficiales. Estaba viva, la sangre corriendo por sus venas, completamente entregada a su búsqueda. Danzar en torno a aquella hoguera no era nuevo para ella, porque aquellas pamas, aquella música, aquel ritmo despertaban de nuevo recuerdos adormecidos, de épocas en las que era Maestra de la Sabiduría del Tiempo. No estaba sola, porque aquella fiesta era un reencuentro, un reencuentro consigo misma y con la Tradición que había cargado a través de muchas vidas. Sintió un profundo respeto por sí misma.

Estaba otra vez en un cuerpo, y era un bello cuerpo, que luchó durante millones de años para sobrevivir en un mundo hostil. Habitó el mar, se arrastró hacia la tierra, se subió a los árboles, caminó a cuatro miembros y ahora pisaba, orgullosamente, con los dos pies en la tierra. Aquel cuerpo mereía respeto por su lucha durante tanto tiempo. No existían cuerpos bellos o feos, porque todos habían hecho la misma trayectoria, todos eran la parte visible del alma que los habitaba. Sentía orgullo, un profundo orgullo de su cuerpo, ya que era a través de él como el alma podía realizar sus obras.

Brida. Paulo Coelho.

Burning

El viento hizo un roto en su alma. Intentó sujetar el pasado con las manos, para evitar que se le cayese la vida al suelo, pero no pudo agarrar ni el último ápice de su ayer. Hoy, jugando a ser alquimista, va reinventando su existencia. Guisando recuerdos a fuego muy lento. Haciendo arder lo que ya no le sirve, lo que hoy sólo es útil como apoyo al polvo. Cada amanecer se dibuja en el pecho nuevos sueños, usando las cenizas de lo que ayer aún ardía, y mientras, va pensando cómo la vida funde, reduce y estropea las cosas viejas…

Tiempo y Perdón.

 

Habitaciones separadas

Está solo. Para seguir camino
se muestra despegado de las cosas.
No lleva provisiones.
Cuando pasan los días
y al final de la tarde piensa en lo sucedido,
tan sólo le conmueve
ese acierto imprevisto
del que pudo vivir la propia vida
en el seguro azar de su conciencia,
así, naturalmente, sin deudas ni banderas.

Una vez dijo amor.
Se poblaron sus labios de ceniza.

Dijo también mañana
con los ojos negados al presente
y sólo tuvo sombras que apretar en la mano,
fantasmas como saldo,
un camino de nubes.

Soledad, libertad,
dos palabras que suelen apoyarse
en los hombros heridos del viajero.

De todo se hace cargo, de nada se convence.
Sus huellas tienen hoy la quemadura
de los sueños vacíos.

No quiere renunciar. Para seguir camino
acepta que la vida se refugie
en una habitación que no es la suya.
La luz se queda siempre detrás de una ventana.
Al otro lado de la puerta
suele escuchar los pasos de la noche.

Sabe que le resulta necesario
aprender a vivir en otra edad,
en otro amor,
en otro tiempo.

Tiempo de habitaciones separadas.

Luis García Montero.

Llegará la tormenta

Llegará la tormenta es la versión de A hard rain´s a-gonna fall de Bob Dylan, cedida a Expo Zaragoza 2008 y versionada por Amaral, para apoyar el mensaje de concienciación mundial sobre la gestión del agua.

Oliver y Benji

Aunque parezca mentira que antes de Los Simpson existieran otros dibujos que tuvieran enganchado a medio mundo, la respuesta es sí, Oliver y Benji, la prueba, ¿quién no recuerda la cancioncita? allá van con el balón en los pies… . Aquí dejo un monólogo de super Dani Mateo, (él también los veía )

8 de marzo

 

Claro que no somos una pompa fúnebre

a pesar de todas las lágrimas tragadas

estamos con la alegría de construir lo nuevo

y gozamos del día, de la noche y hasta del cansancio

y recogemos risa en el viento alto.

 

Usamos el derecho a la alegría

a encontrar el amor en la tierra lejana

y sentirnos dichosas

por haber hallado compañero

y compartir el pan, el dolor y la cama.

 

Aunque nacimos para ser felices

nos vemos rodeadas de tristeza y vainas

de muertes y escondites forzados.

 

Huyendo como prófugas

vemos como nos nacen arrugas en la frente

y nos volvemos serias

pero siempre nos persigue la risa

amarrada también a los talones

y sabemos tirarnos una buena carcajada

y ser felices en la noche más honda y más cercana.

 

Porque estamos construidas de una gran esperanza

de un gran optimismo que nos lleva alcanzadas

y andamos la victoria

colgándonos del cuello

sonando su cencerro

cada vez más sonoro

y sabemos que nada puede pasar que nos detenga

porque somos semillas y habitación de una sonrisa íntima

que explotará, ya pronto

en las caras de todos.

 

Poema adaptado de Gioconda Belli.